Turchino
un candore
             

                e il verso dell’ora che si consuma.

Una dovizia
d’arie s’asperge
       luce mani —
festa compiutamente
d’altrove
       qui.

Con quanta leggerezza
nell’aria trasparente della sera
d’estate        la mole petroniana.

Azzurro cotto sulla pietra d’oro
       di arancia e
       di miele.

Il silenzio del mattino si leva caldo e chiaro, e dai Giardini in lontananza che contornano il borgo versi di cicale rimano il sereno della maestà estiva. Dall’alba al tramonto consumano del cielo l’eternità di durare        

     e ne disperdono polveri
        e
           oro.