A piccoli sorsi, a boccate d’aria
La discendenza celeste
Ci allevia il passo,
Ci colma la misura.Il dolore il morire
L’incompiuto nel mezzo
Cos’è un lutto?
Della vita ritrovarci le mani, più nessuna parola: esistenza è soltanto poesia. Sovrabbondante bellezza senza incanti. Dormire sonni senza attese.
bologna. 13 aprile 2014